Les Chansons d´Amour

Amame menos, pero amame mucho tiempo.

( Nunca había visto el final )

Taimado

El embrague estaba hasta el final. Una mano afirmaba apretadamente el volante y la otra sostenía la falica forma de los cambios. Mi pie se fue soltando de a poco. Mi padre insistía e insistía en que todo tenía que ser firme y despacio, despacio porque yo no sabía. Solté parte del embrague y el acelerador quedó a la mitad. El auto en primera saltó y escapó, se liberó y quiso atentar contra mí. Aunque no le resultó, el miedo se apoderó de la situación. No quise seguir, pero seguí. Todo iba bien, los cambios iban funcionando: Primera, 2da, tercera y 4ta. Venía un auto atrás, mi padre me dijo: No tengas miedo, miralo por el retrovisor.

Choqué, chocó todo de mí. Menos el auto.

Paré, me bajé. Mi papá tomó el volante.

No me gusta manejar.

Ojos.

Los ojos siguen abiertos. El cuerpo responde a los movimientos, se mueve por inercia. Los latidos van despacio casi sin energía. La cara es igual, la sonrrisa es de mentira. Los ojos siguen abiertos. Los lugares se tornan vacíos, la gente es la misma y el cerebro se agita se agita, no deja respirar. Comienzas a ver lo que quieres ver, te ensimismas, no escuchas pero quieres que te sigan hablando/mintiendo. Los ojos siguen abiertos. No hay mentiras, no hay verdades, no hay nada. Estás ciego.

F*

Aguantarnos el uno a la otra o la otra a la una es nuestro gran proyecto querida (nadie hasta ahora se ha atrevido a entendernos) . Yo te amo y gracias por ser Fernanda Armijo :)

Acompañame

des-amor (circulo vicioso)

"Lo simple y vacío de mis movimientos se ocultaron entre las sabanas. Me escondí en lo ajeno, en lo que, a pesar de sentir dentro de mí, no me pertenecía"

Lo otro será lo que sobra, lo que no tiene derecho a explicación, lo que no cuenta en la verdadera realidad. Lo otro es como soñar, como cerrar los ojos un rato para imaginar. Es como un cogollo bien armado y fumado en una plaza con arboles grandes y frondosos.

La victima de engaño es lo que se ve, lo que se dice de un texto y el que se merece todo tipo de explicación/mentiras. La victima es culpable de su propia mentira, de su propia certeza. La victima es tan tonta que aún me cuesta creer que siempre tenga que ganar.

" Creí en la mentira, en mi propia verdad"

Lo otro se esconde, se mimetiza, se rebaja y se deja para situaciones especiales en las que el "ser" tenga el control del juego. Lo otro exita, llama, aterroriza, persigue, enamora, des-enamora. La victima ama, llama, tranquiliza, llega, enamora y des-enamora.

El otro y la victima terminan ahogando, acaban con la incertidumbre para volver todo muy real. Lo real aburre, por eso se deja.

Es fácil .

El colectivo pasa cada 5 min y me molesta tener que seguir caminando (rumbo al colectivo) sabiendo que las ruedas avanzan más rápido que mis pies. Mi música se repite según la canción que tenga pegada. Hay veces que en esos 15 min de viaje rumbo al metro he escuchado sólo una canción. Creo que escucho música dependiendo de mi ánimo y hay estados que se me quedan amarrados.

El bip es repetitivo a las 7 algo de la mañana y los trenes acarrean rebaños enteros de personas que no tienen ganas ni tiempo de esperar la ruta colorida que "supone" acortar el viaje. Dentro del carro la vida animal es variada: vez monos, pajaros y de vez en cuando un felino.

Lejos lo peor es la combinación, se mezcla tanto especímen, tanta variedad que se entiende el nombre de "combinación". Áún así , habiendo tanta masa junta, rumbo al destino vas solo. Nadie te escucha y nadie te mira, a no ser que con suerte hayas despertado alguna suerte de "pasión" visual en alguien que se encuentre a tu alrrededor, fuera de eso sin música yo iría tan solo como estoy ahora.

"Los HEROES, cominación a línea dos" . Cada vez me gusta MENOS llegar a la universidad y eso que me gusta lo que estudio y me encantan mis amigos.

Hitler de cartón.

Fluye

Vivimos confundidos, vivimos en un devenir de posibilidades que tenemos que ir desenchando y eligiendo todos los días. Nos plantamos en cada lugar como árboles al suelo solo para conseguir llevarnos por alguna de las partes, en este caso un pajaro que aloje en nosotros su nido o el mismo viento que pueda dejarnos desnudos frente a todos los demás que continuen inmóviles en un mismo segundo, pueden ser algunas de las caras que nos tocaría observar. Es difícil saber realmente que ocurriría si nos dejaramos llevar, estar ahí, siendo sincero, no es suficiente, no basta. No me gusta el viento, no me gusta el sol, no me gusta la primavera porque confunde, atonta, ahoga. Pero es parte de mí en este momento, yo respiro yo camino yo soy parte del día al salir de mis cuatro paredes y sería ingenuo seguir creyendo que el polen desaparecería solo para aliviarme la nariz.

Borrarme sería como borrar el título de uno de tus escritos porque las letras ya pensadas, las frases bien recortadas y las metáforas ya establecidas al ser leidas por tí te llevarían igual al primer nombre que le habías puesto a todo eso que salió de tí. De tu cabeza de tus manos de tus momentos frente al papel.

Las flores de primaveras duran la primavera, son estacionales como también lo son las alergias. No se cuanto tenga que seguir esperando para que el sol no mienta y reconosca que ya no es hora de estornudos sino de pies desnudos y aguas unidas gracias al calor.

El nudo se hizo más duro y el nervio no podía más. El silencio y la oscuridad eran parte de la escena y la ventana miraba recelosa cada uno de nuestros movimientos. El guión era pobre, pobre en palabras que temían en salir por las consecuencias que causarían.

Me gusta reir.

Me cargan los días "bonitos" porque aunque el sol brille, el viento corra y se lleve la neblina, no significa que sean realmente BUENOS días.

Me cargan las noches felices, porque aunque las luces y la música sean alegres, es triste ver lo mismo que veo siempre: Acohol, drogas, sexo.

Me carga la "gente" bonita porque aunque tengas todo muy "lindo" están bien muertos por dentro aunque rían por fuera.

Me cargan las palabras pensadas, suenan tan bonitas que cuesta creer que sean mentira.

Son las hojas que escribí ayer, el lenguaje que quedó en tu piel, fue la tinta a toda intención, de dejarte lo que soy. Y poco a poco, ganó mi odio, cuando VEO ya no estás y me QUEDÉ hasta el final.

Y me creí tan especial , que ingenua mi torpeza, y me sentí tan esencial, qué ingenua mi verguenza. Me olvidaste, por mi parte, qué mediocre.

Me encanta escucharte hablar, elegancia hacerte sentir mal, solo quiero que quisieras hoy, demostrarte lo que soy. Y poco a poco, ganó mi odio, no quisiste algo más y me QUDÉ hasta el final. Y me creí tan especial, qué ingenua mi torpeza, y me sentí tan esencial, qué ingenua, mi verguenza.. Me olvidaste por mí parte, qué mediocre.